Sí. Tampoco os imaginéis sangre a borbotones y trozos de carne cayendo por los ahíes, sino una mordedura.
Me ha mordido un perro. He sido mordida por un perro. Lassie ha hecho mucho daño, estoy segura que si en vez de la cara amigable hubiera salido con un odio hacia la raza humana en general yo hoy no tendría la mano marcada.
Y por más que lo pienso, y por más que lo pensaba ayer sentada en la sala de urgencias del hospital, nadie me va a creer. Es surrealista.
Es el problema de vivir en una vida de serie B.
Que no está mal porque tienes un feliz "The end" asegurado, pero a veces te pasan estas cosas tan raras. Me han vacunado del tétanos. Por si acaso. Estaba comiendo calçots (sí, babys, todo mi glamour arquiano y de inauguraciones varias tirado al traste por hacer feliz a mi madre), de repente se me acercó, perrito bonito, qué bonito que eres. Caricia. Caricia. Bonito. Grrrr, ñam. Y casi me quedo sin brazo.
¿Cómo le explicas al señor doctor que te ha mordido un perro?
Estaba allí, rodeada de mi familia, gente que dice que me quiere y que le importo, y el perro me mordió. Luego todos me confesaron que ese perro está loco, por eso nadie se le acerca. Cabrones.
Veis, serie B.
Total que me imagino mi vida perfecta de serie B. Un noviazgo bajo los castaños en otoño. Girando y dando saltitos entre los cerezos en primavera. Una boda con Fly me to the moon o Something stupid o cualquier otra de Frank Sinatra. Dos niños rubísimos, una casa a las afueras, con piscina. Comunitaria.
Vida serie B mordida por un perro.
Pero al final fui a conocer a mi nueva prima. Sí, tengo una nueva prima. Alba. Bienvenida a mi querido blog. Y al mundo de serie B. Al final todo acabó bien. Con mi nueva, recién estrenada primita.
Con mi nueva y recién estrenada cicatriz.
Quién es quién? Distinguís la mordedura de mi prima? La bonita es mi prima.
Solución:
Mi prima! (qué listos sois todos)
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